¡Sí mi comandante! ¿Puedo salir a jugar con mis amiguitos ahora?

Acerca de la educación premilitar en Venezuela... Sin comentarios

Carne de cañon

Migración de escrúpulos XXXXVII


El día que se murió su niña, a ella la llamaron en la primera "oleada". Tenía que realizar el nuevo entrenamiento como maestra "revolucionaria" en un pueblito de Monagas donde el viento se devuelve. Ella eludió el bulto por esa vez... estaba enterrando a su hija. La perdonaron esa vez y le permitieron conservar su cargo de maestra rural. Pero que "no se volviera a repetir, porque la revolución no se puede detener", le advirtieron. Ella sonrió amarga, porque nadie más quedaba por morirse, excepto ella y la soledad inmensa que la acompañaban.


Ella quería ser trasladada a otro lugar... cualquiera. Estaba harta de ese pueblo de paredes rojas, funcionarios con amantes de 14 años y niños armados aterrados ante la posibilidad de ser enviados a una guerra asimétrica en Irán. Además, no quería dormir en la cama donde había sido hallado el cadaver de su hija. No quería enfrentarse a su fantasma.

Así que viajó a la ciudad más cercana para tomar cursos de computación. Aprendió como prender la computadora, el procesador de texto y la hoja de cálculo, pero un día antes de abrir su primera cuenta de correo electrónico, recibió una llamada. La revolución le ordenaba incorporarse a las "oleadas" de educadores en proceso de adoctrinamiento, so pena de perder el empleo. Tenía que completar 300 horas de curso antes de diciembre, sin excusas. Así que ella no sólo perdió su primera cita con Internet, también su último semestre para graduarse como Licenciada en Educación... todo sea por la chamba, perdón, el proceso.

El "curso" de actualización curricular revolucionario implicaba internarse en un caserío aún más remoto que el anterior durante TODO el fin de semana. Lunes a viernes para los alumnos de la escuela, sabado y domingo para el "socialismo del siglo XXI", ¿qué espacio quedaba para el ser humano? Los matrimonios de sus amigas estaban en crisis al no poder cumplir como madres, esposas y amantes. Ella, sin casa, sin novio y viviendo con su madre estaba mucho peor.

De paso, volvió a suspender la operación para extirparse el tumor que le drena la vida de a gotas. "Tienes que morir al pie del cañon" le advirtió su superior, quién no se ha dado cuenta cuán literal pueden ser sus palabras. En el partido, perdón, el Ministerio de Educación no comen cuentos (no aceptan una excusa más) y le piden a ella que demuestre su amor al proceso liderado por el "comandante"...





(Gracias Carlos A. Etcheverry por tu dibujo. Gracias a Borlo ahora odio menos al mundo).

¿Cómo pensar en balas cuando el alma habla?

Migración de Escrúpulos XXXII

El vino espera por mi en la mesa, tal como hace ese post echado al lado sobre el mezquino presente de una niña llamada Silvia, mi amiga viviendo en un hiperbólico país llamado Venezuela.

No me malinterpren; EEUU es otro movedizo territorio de sueños frígidos.

Pero a veces las cosas se hacen fáciles cuando tienes con quién hablar, cuando al menos existe la certeza que puedes irte o quedarte, amoldarte o hacer una trinchera, ganar dinero o ganar un sueño, depender de un tiempo o de un sueldo... en fin, hacer lo que te sale del forro del culo, pagando el precio.

Ahora amo el pequeño Coral Gables donde me hospedo por no se cuanto tiempo... y me como las uñas pensando en cuál va a ser el siguiente paso. Pero al menos me queda la incertidumbre como alternativa.

Sin embargo, cuando hablo con Silvia, ni siquiera el maravilloso CD que me regaló Luis carlos me hace olvidar su voz chillona y sus risa sardónica, demasiados para tener 15 años.

"¿Qué cómo estoy? Aburrida de este lugar donde no pasa nada, donde no hay Internet, no hay ni siquiera gobierno porque el alcalde vive fuera del pueblo y donde nadie cree en nada sino en el gobierno que les de subsidios y dinero".

!Tanta amargura! Me siento tan pueril en comparación.

Pueblo de agricultores al fin, para ella la única opción diferente a ordeñar vacas en el campo o salir con una barriga es trabajar en el único abasto-centrotelefónico-restaurante-peluquería del lugar.

Bueno, pero al menos que se divierta, le digo como la amiga que es. Total, los lugares son menos hostiles cuando tienes a quien besar.

"Ay prima, aquí todos los hombres o son montacachos (infieles), o son celosos, o tienen hijos (¿?) o son mente pollos."

Un dejo de amargura me estruja las tripas cuando escucho eso de una niña a la cual no quieren que la llamen niña más nunca. Peor, la billis se me escapa de la boca cuando caigo en cuenta de lo que habla a través de otro comentario hecho por otro pequeño conocido hace un tiempo atrás:

"Primero mi amigo me contó que quería una machito (camioneta rústica) con cauchos anchos y super cornetas como regalo de 15 años. Luego me contó -!mirando al cielo con una carita!- que su segundo sueño era tener una pistolita. Uno no es nadie sin un arma".

Chávez, gracias por la instrucción pre militar obligatoria.

Ahora todos mis primos saben desde los 15 años como defenderse en una hipotética guerra asimétrica, cuando otra batalla -bien real- se libra en las calles entre quienes desean un futuro diferente pero sabes que nunca lo tendrán. Patria o muerte.

Ni pensar cuán aburridas eran las clases de Educación Cívica y Ciudadana que recibía en el colegio. ¿Aún las seguirán impartiendo?