¿Cuándo me volví un dinosaurio?

Migración de Escrúpulos XXIV


Acabo de leer a Rodo, el clandestino.

Debo renocer su domino del tema. Debo reconocer que no reconozco el país del cual habla. ¿Tan maduro políticamente y tan recontrarequetejodido a la vez?

Somos más pobres (o son), pero a la vez tienen una conciencia ciudadana, un sentido de pertenencia, una necesidad de inclusión del otro, esperanzas nuevas de hacerlo bien desde el principio.

¿Qué seamos más feos, gordos, marginales, y todos lo etcera adjetivales que suelen ver quienes viaja a Caracas últimamente después de largo tiempo?

Puede ser, pero es lo que menos me importa.

Me enoja pensar que a mi hermana de 15 años le forraron la puerta del cuarto con un afiche de Chávez, ajuro, a lo macho, porque-le-dan-la-gana. Pero a la vez me alentó su respuesta:

"Agarré y rasgué esa mierda. !No vale! Ni que Chávez me diera de comer. Para eso trabajo y me gano mis riales, para pensar como me-da-la-gana>"

!Bravo hermanita!

Ahora, después del posterior grito de orgullo resonando con eco en la urbanización El Valle (un sitio muy decente y profesional pero muy pobre e inseguro), queda decir que... SOY UN DINOSAURIO.

Bueno, pero no quiero desaparecer (aunque no pueda vivir en mi hábitat original.

Escojo adaptarme y propagar la especie "chamos" en un nuevo territorio.

Rojito, rojito, rojito ¡Ay!

Migración de Escrúpulos XXIII

Sabía que iba a ganar. Pero nunca pensé que me pegaría tan duro en el corazón. ¿Qué haya ganado Chávez?, me preguntarán alzando una ceja. Y yo responderé que no.

Lo que me pegó tan duro fue entender que el país del cual provengo no existe más. Vive en el recuerdo de aquellos que se fueron y piensan que pueden recrear su fantasía parnasiana comprando cachitos de jamón en Don Pan como si fuera una curiosidad. Infecta a aquellos deprimidos que aún esperan por irse y deben aguantar un paisaje que los repele con su agresividad. Muere en una generación que recuerda sin sonrisas a una Venezuela polarizada entre AD y COPEY mientras revuelven con su dedo el whisky en el único día libre que les queda entre los dos trabajos que mantiene en el mall.

Yo volví hace poco. Y lo primero que hice fue piropear a la Sultana del Ávila. Pero ella me miró con ojos de desconfianza e incluso se dió el lujo de decirme "traidora". Los pocos conocidos que me quedaban -porque cada vez la ciudad se llena de OTRA gente- me preguntaban cuál era la razón de mi retorno.

"¿Qué haces aquí, chama?"

¿Qué hacía allí? !Coño! ¿Acaso no nací allí? ¿O tengo que darles mi partida de nacimiento para que me crean?

Los OTROS. Asqueroso concepto maniqueo que sataniza todo lo que no es UNO. Los otros son lo que no es UNO.

Ya no soy OTRA en MIA tierra, pero los nuevos MIOS no me dejan de mirar con ojos de OTROS.

Sur o no sur, como dice Kevin Johansen

Una bañera llena de sangre llena con la última voluntad de 26 millones de personas

Migración de Escrúpulos XXII




"Estamos al borde de una guerra civil. Es un fantasma que cada día que pasa se agiganta más y lo que es peor lo hace al cobijo de la oscuridad (...) Países extranjeros están a la espera de un conflicto interno que impida las elecciones del próximo diciembre. Una vez más alerto sobre el magnicidio, no me voy a cansar de hacerlo. Los grupos económicos fortalecidos a la sombra del Gobierno se proponen impedir que Chávez salga airoso en las elecciones de diciembre impidiendo que se realicen. Estamos ante un drama de consecuencias incalculables."
(Las Verdades de Miguel: Año III Nº112, Pág. 24)

"La libertad se logrará a sangre y fuego desde las calles."
(General Francisco Usón en prisión militar, La Razón Año XI Nº595, Pág. A-1)

"Tarde o temprano vendrá la confrontación entre el poder popular y la ultraderecha."
(Mario Silva: La Hojilla 29.08.06)

DISCULPA ENIGMA QUE TOME LAS CITAS QUE CON TANTO CARINO REUNISTES, Pero entenderàs que tengo la garganta atravesada de hastío, y quiero colocar aquí lo que coloqué en tu blog:

"Ganas de inventarse fantasmas y de creerlos. El poder del gobierno radica en el estado de incertidumbre permanente al cual someten a casi TODAS las clases (baja, media, alta) excepto las que se encuentran en los extremos. Tienes, pero no sabes hasta cuando, y para poder retener lo mucho o poco -desde bienes materiales hasta privilegios e incluso derechos básicos- estamos dispuestos a hacer cualquier cosa. No se sabe que puede pasar mañana. OJO.... ¿OJO?

Que riñones, ¿no se dan cuenta que por más que roben, con ello no pueden comprar un país donde vivir?

Por más que huyan, no se puede desterrar la patria del corazón.

El poder de la oposición radica en el estado de paranoia. Por lo mismo, no se sabe que pueda pasar mañana. El instinto de superivencia se activa y nos volvemos brutos, saltando ante cualquiera de las innumerables alarmas que hacen sonar. Esquizofrenia pura que nos hace cometer errores en seguidilla de dominó.

Ahora, ¿quién empuja la primera piedra? ¿Quién hace sonar las alarmas? ¿Qué va primero, el huevo o la gallina?

Háganse esa pregunta, y quizás podamos superar la telaraña del miedo, tannnn pegajosa.

Yo vivo con miedo. De Chávez, del caos en que pueden volver el país un paso en falso de la oposición, de escribir una palabra que ofenda, de !todo! Gracias a Dios, siento un poco menos cada día.

Por cierto, lo que llaman ultraderecha no es una ideología. Son fortunas gigantes y viejas que intentan mantener sus privilegios con uno o con otro gobierno. Siempre han jugado ese rol, principalmente si las dejan.

Son humildes opiniones, por supuesto."

Fuego sagrado que ilumina el mundo y arrebata vidas

Migracion de Escrupulos XXI




Una amiga estuvo en NY y publicó un post en su blog La tierra del cacao. Es un post tan, pero tan bueno, que me hizo salivar la imaginación como si fueran un par de ojos. De verdad estuve con ella cayéndome a golpes por contemplar la laguna de Monet, por delirar en las pinceladas gruesas de Van Gogh.

En cuanto a mí, puedo reseñar dos obras que me han marcado.

Por llegar a contemplar la primera en Roma quedé pelando por meses. Era el delirio de Santa Teresa de Bernini. Ella tan grandota en la minúscula capilla de Cornaro. No importa, porque igual sus manos apretaban la túnica como si fuera una sábana, como si la flecha del ángel en el corazón le estuviera proporcionando el placer físico más sublime, sublimado el conjunto con la luz filtrada de los vitrales. Lloré sin parar por esa maravilla "viviente", me arrodillé, le toqué los delicados pies a la santa para poder sentir un orgasmo similar, y al final di gracias por tener una pluma conjugada en femenino.

""Veíale en las manos un dardo de oro largo, y al fin del hierro me parecía tener un poco de fuego. Este me parecía meter por el corazón algunas veces, y que me llegaba a las entrañas. Al sacarle, me parecía las llevaba consigo, y me dejaba toda abrasada en amor grande de Dios." (Santa Teresa de Jesús)

Si con la primera obra di gracias a Dios por tener vida suficiente para buscar el fuego de la inspiración, con la segunda obra me asome a la muerte por inequidad.


"Mas, ¿cómo perseveras,
¡oh vida!, no viendo donde vives,
y haciendo por que mueras
las flechas que recibes
de lo que del Amado en ti concibes?"
(San Juan de la Cruz)


Ana Mendieta, una cubano americana de nuestra edad que usaba la sangre de los animales sacrificados para pintar su cuerpo como lienzo y enfrentarnos con su muerte en vida cuando nosotros estabamos naciendo... La arrechera pura del no lugar, del no tiempo, no identidad se unta en nuestra piel de inmigrantes, de minoría, de nuestra condición sobrante. En un formato que -de paso- que no deja huella: el happening y el performance. No pude tomar fotos porque me fui a llorar al baño. Y ni siquiera pude vomitar, solo regurgitar.

"“My exploration through my art of the relationship between myself and nature has been a clear result of my having been torn from my homeland during my adolescence. The making of my silueta in nature keeps (make) the transition between my homeland and my new home. It is a way of reclaiming my roots and becoming one with nature. Although the culture in which I live is part of me, my roots and cultural identity are a result of my Cuban heritage.” (Ana Mendieta)

De allí supe a donde enfundar mis municiones.

Pero de vez en cuando siento cuando escribo un extasis místico donde "casi muero porque no muero".

La oferta

MIgración de Escrúpulos XX

Hoy recibí una propuesta de trabajo desde Venezuela para ser -tatatata!- recepcionista.

!MARAVILLOSO!

Tengo dos carreras en la UCV, un posgrado en los Estados Unidos, una especialización en política, hablo 2 idomas, balalalalala, y eso es lo que me ofrece mi país.

Maravilloso,

Perfilnet, gracias por recordarme las razones por las cuales me fui.

Ahora tengo menos ganas de regresar.

Si Tortoza fuimos todos, entonces nadie habla ya de nosotros

Migracion de Escrupulos XIX


Se trata de reflexión. Me mandaron a escoger una imagen lo suficientemente poderosa como para parar en seco mi respiración (o mis recuerdos). Yo escogí ésta. No por la calidad de la foto sino por la manera como el encuadre resume el drama de muchos en uno: la muerte de la libertad de expresión en mi país, Venezuela.

Aclaro antes de seguir. Ni estoy dando una primicia ni tampoco intento cambiar conciencias. No intento hacer proselitismo político de un lado o de otro. Tampoco quiero echarle pestes a mi país de origen sin reconocer que en EEUU la prensa se enfrenta a sus propios retos de una manera diferente.

Escogí la foto no por motivos meramente patriotas sino también egoista. Se trata del ejercicio de mi profesión y la desaparición de mi modo de vida... desde el momento que apareció esta foto.

Para quienes no son venezolanos y no conocen a Tortoza, va esta descripción:

No es necesario decir que se trata de un fotográfo, por cuanto la camara tirada en el piso encima de un charco de sangre es lo suficientemente icónica. Es un metamensaje: un periodista convertido en noticia por ejercer el periodismo.

Es Jorge Tortoza, reportero del Diario 2001 muerto el 11 de abril del 2002 durante las marchas a favor -y también en contra, que importa- del gobierno de Hugo Chávez Frías. Testigos dijeron a Reporteros Sin Fronteras que los tiros fueron disparados por los policías. Quienes marcharon en contra del presidente afirman que gente del chavismo es la responsable por esta muerte. Hay registros y fotos de ese día fatídico. Lamentablemente no existe imagen que pruebe de donde vino esta bala en particular (que yo sepa)...

Pero existen testimonios como los de Luis:
"Tortoza no estaba en la avenida estaba en una plaza que esta al lado. Yo pensaba que era un disip. en eso lo veo caer y pense que habia recibido un peñonazo en la cabeza, ya que nos tirabamos piedras. (...) El PM me dijo que estaban disparando desde la alcadia de libertador. (...) ¿sabias que le pedi a los PM que les dispararan a esos asecinos y el PM me mostro que solo tenia perdigones y balas de salva, pero que ya habian mandado a pedir municiones de verdad. eso no lo dicen los chavistas (...).

En la foto las manos femeninas se tensan, intentando detener una muerte inevitable que -empero- aún no se ha consumado. La mano de Jorge no agarra nada, solo el aire de la agonía. Otras agarran la cámara en una forma que podría parecer absurda pero no lo es, Son los compañeros de marcha de Tortoza, otros comunicadores sociales que bien pudieran haber sido los depositarios de la bala de ese francotirador. Balas que aún no tienen dolientes.

El ejercicio del periodismo adquirió un aura de peligrosidad que luego fue confirmada por una serie de agresiones ulteriores y por encendidos discursos presidenciales contra los supuestos "secuestradores de la verdad".

Aún me acuerdo cuando escribía desde una redacción con vidrios blindados, para evitar que el entusiasmo "chavista" nos atravesara el pellejo.

La imagen fue inspiración para hacer una serie de marchas bajo el eslogan: "Tortoza somos todos". También cambió la forma en la cual los medios de comunicación fueron percibidos por la sociedad venezolana. A partir de allí pasaron a ser trinchera. Pero ya ni eso.

Los periodistas de aquel entonces perdieron el rumbo de tal modo que ahora sólo confian en ellos quienes están fuera del país. Los nuevos periodistas no tienen memoria histórica y consideran normal que les "pinchen" el teléfono o "hakeen" el correo electrónico si hablas demasiado de política. Y los idos, como yo, nos queda la ira del desarraigo y unas raíces cada vez más débiles con la patria de Simón Bolívar.

Al final lo que prevaleció fue el miedo... "por ahora".

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El verbo es una espada... o un bisturí.

Migración de Escrúpulos XVII

(La ilustración proviene de la Revista EME, El Nacional, 17/08/2006)

Las palabras zahirientes son la rutina para cualquier mujer latinoamericana. Un estilo de vida que comienza cuando aún somos unos indeseables patitos feos y prosigue en nuestra etapa de cisnes, también indeseables.

Los primeros adjetivos afilados nos los lanzan nuestras madres. ¿Alguna vez no te han insultado por hacer algo indebido? Derecho de pernada.

Cuando te colocan los primeros zarcillos de "inútil", pesan tanto como unas lágrimas en un rostro de seis años. Y molestan tanto, que te las sacudes a moco tendido. Tales fluidos a su vez solían estar acompañados -antes que existiera lo de los derechos infantiles y toda esa pendejada- de una buena nalgada.

Ahora el teatro solo necesita de diálogos eficientes.

El leit motiv eran los hombres, por supuesto. Como complacerlos, como parecer respetables, como ser deseables. Como aparentar clase. Como tener clase. Como competir de mujer a mujer, como blablablabla....

Quisiéramos nosotros que fuera blabla. Pero la evidencia de un mundo concebido como un escenario nos abruma. Principalmente a quienes buscamos el éxito.

Yo busco el éxito para no tener que depender de nadie para ser yo misma en holgura económica. Para tener la holgura económica que me permite ser yo misma no puedo permitirme ser yo misma mientras busco el éxito.Enrendado, ¿no?

Ni yo misma lo entiendo.

Tengo que arreglarme una hora antes de salir. Tengo que evitar ser demasiado "entusiasta" ante la gente. Tengo que evitar hablar más de lo necesario. Tengo que ser discreta (con 1,8 metros). Tengo que dejar de usar apodos, ironías, denuedos. Tengo que incluso dejar de hablar de filosofía o literatura porque asusto a los hombres (y a todo el mundo). Tengo ahora que dejar de llorar en público, porque las mujeres exitosas tienen el rostro seco. Tengo que andar con mujeres lindas de mi edad si quiero que se me acerquen tipos cheveres antes que suene la alarma de mi reloj biológico. Tengo que.... !al carajo!

¿No se supone que estoy en los Estados Unidos?

Que porquería puede ser el lío del latin root. A veces es como una cadena-raíz que te impide deslastrarte de las frustraciones de un continente atomizado en individualidades.

La vida en Latinoamérica es una fiesta tropical llena de alcohol, pero siempre hay un conductor designado... generalmente mujer. Apeteciblemente novia del dueño de la fiesta.

Solo me la calo mientras ahorro para dar el siguiente paso.

Coño, ¿pero cuándo?

Cuando las cuaimas se rebelaron... y dejaron de serlo.

Migración de Escrúpulos XVI

Cuando las cuaimas se rebelaron... y dejaron de serlo.


En este juego de la Oca que es la vida, he descubierto un patrón: la responsabilidad de ganar cae sobre una sola persona... la más fuerte.


En Venezuela, tierra de matriarcado, el peso cae sobre las mujeres. Somos como las tías Tulas de Unamuno, pero no estamos dispuestas a renunciar ni al amor o al éxito.

Convenido.

Pero cuando tenemos éxito es para ayudar a una serie de manganzones que tenemos como familia, o para educar a la próxima amazona.

Es una mierda este sistema. Tengo 10 años educando a mi hermana de 15 sobre cómo compartir la responsabilidad de la familia. Tengo esa misma cantidad de tiempo buscando alternativas para ella o para mí. Lo mismo le ha pasado a mi madre, que ya asume de manera natural el peso del matriarcado.

No niego haber tenido oportunidades espléndidas... las necesitamos. Cuand ganamos platica, es para solventar los problemas de la familia: no nos pertenece, parece. Entonces, ¿debemos buscarnos proveedores en vez de hombres para poder aspirar a tener "algo"? NO

Estoy empezando a cansarme, y aún no tengo treinta.

El éxito simplemente es la deuda con quienes me pusieron allí y ahora quieren su parte. Y cuando uno vive bajo el susto de su condición efímera, es un infierno.

Aún no llego a donde quiero. Sólo hago periodismo.

Pero siento que dentro del seno de cualquier familia promedio se desarrollan historias más truculentas que las publicadas en los medios de comunicación.

El lector sólo celebra que -al fin- se hayan dado cuenta.

Yo, articulista de pendejadas, utilizo este blog para conjurar un complot contra el matriarcado venezolano.

Dejemos a nuestro hombres hacerse responsables de sus errores. Volteemos los hombros cuando la cagan por enésima vez y sigamos en lo nuestro. No hagamos más diligencias ajenas. No lloremos más por causas perdidas. Dejemos con la palabra en la boca al macho que se ufane de poder cambiar al país, o al mundo. Castigemos con la lástima -solo dedicada al idiota- a aquellos que se gasten el sueldo en cervezas mientras nosotras dejamos de comprarnos una pintura de labios para mantener el presupuesto familiar.

Mujer venezolana, te invito a soñar que puede existir un hombre con el cual compartir tu carga.

Revélate contra el matriarcado.

Basta de ser cuaima, sólo sé mujer en la búsqueda de su legítima felicidad.

Escribo esto muy, pero muy molesta. Harta incluso. Vivo en los EE.UU. e igual debo hacer de cabeza de familia de unas personas que viven en un pueblo remoto donde nadie aún usa Internet.

Basta