La casa se lleva en el corazón

Espero a que él se fume un cigarro. El sabor de su boca me recuerda los besos de mi padre, de algunos novios, de una época de individualidad que solo pocos defienden ahora. Hablamos de identidad, de como nuestras acciones e intenciones nos definen en una época de identidades móbiles. El  problema es que no me doy cuenta en qué idioma hablo: ¿es inglés? ¿español? Estoy tan ansiosa de cruzar la frontera de nuestros recuerdos, que no presto atención a esos detalles lingüísticos (hasta que our relativamente limitado vocabulario se convierte en pared). Hablamos sobre como hacer de nuestro hogar una "casa" donde la gente a nuestro alrededor, es decir, aquellos que consideramos familia, puedan sentirse a salvo. Y me acuerdo de esa primera conversación que tuvimos una tarde en el tren de Coral Gables sobre aquello que nos dota del sentido de pertencia a un lugar y sobre como convertirnos nosotros mismos en centro de confluencia de ideas y afectos. Nosotros somos el lugar.

Lo miro. Miro a nuestro hijo gateando en la alfombra, el padrino de nuestro hijo, un inglés con modales de príncipe, leyendo un libro también en la alfombra y la gata encaramada encima de todos nosotros. Pienso en Caracas, en Venezuela, en Miami, en San Francisco. Estoy en casa y soy feliz.

Grabado hecho por mi sobre mi amiga Andreina, una de las pocas venezolanas que con su acento me devuelve a mi querida Venezuela. Más arte disponibles en http://ytaelena.com/WILDLINE-II

El retrato de la semana...Sabine

A portrait per day... Sabine
Cargado originalmente por alrevez

Sabine acaba de llegar a San Fracisco, CA desde la isla de Hawaii. Ella vino a la galería (City Art Gallery) buscando trabajo. Ella sabe como lidiar con artistas porque fue criado por una pareja de creadores (por lo que pude inferir, más dedicada a los oleos que a los pañales). "Los buenos artistas suelen ser egoistas" porque solo les interesa lo que hacen. Esa es la razón por la cual prefiere "curar" y vender el trabajo creado por otras personas. Ella es hermosa, educada y práctica. Ella tiene sueños, un bebé y un alma bella.

A portrait per day... Sabine

A portrait per day... Sabine
Cargado originalmente por alrevez

Sabine just arrived to the city from Hawaii. She came to the gallery looking for a job. She know how to deal with artist because she was raised for a couple of artist. Good "artists can be selfish" and only care about what they do. That is why she prefer to curate and sell the works of other people. He is pretty, proper and practical. She have dreams, a baby and a good soul.

TRAPPED: An exploration into the dark bowels of mother Earth

A collaborative piece by “Los Hermanos” (Ytaelena & Bruno Lopez)
2010

Recycled wood, soil, compost, plants, black light, sound system and Ytaelena’ sculture (cell scan pictures, acrylic, fluorescent paint, resin).

This piece is already in exhibition at SOMARTS Gallery



TRAPPED is an interactive installation inspired by oil spills in the Gulf of Mexico and the earthquake in Chile. The installation recreates a cave or cavern, from which you can hear a voice asking for help. The public is attracted to those weak calls and enters the cave, which narrows into a small hole where only only arm can get it. The installation is dark except for a halo of light at the end, emanating from the Earth cells (pictured in a sculpture made especially for this installation). The subtle smell of fresh compost reflects what could be the smell of Mother Earth ... or the decomposition of organic matter. When the person inserts his arm into the hole, he discovers another hand waiting, but immersed in a mixture of soil and compost. (Inglés)

TRAPPED es una instalación interactiva inspirada en los derrames petroleros en el Golfo de México y en el terremoto de Chile. La instalación recrea una gruta o caverna desde donde salen llamadas de auxilio. El público es atraído por esas débiles llamadas y entra dentro de la gruta que se estrecha hasta convertirse en un pequeño hueco donde sólo cabe el brazo. La instalación se encuentra totalmente a oscuras, excepto por un halo de luz al final que emana de las células de la tierra (en una escultura hecha especialmente para esta instalación). Un sutil olor a abono fresco refleja lo que pudiera ser el olor de la Madre Tierra... o el de la descomposición de la materia orgánica. Cuando introduce su brazo en el hueco descubre otra mano esperándo, pero sumergida en una mezcla de tierra y abono. (Español)


Trapped
Cargado originalmente por alrevez

Ytaelena Lopez

WHO WE ARE?

Ytaelena Lopez

You know me, this is my blog. But if yo still want to know more, please check ytaelena.com

Bruno Lopez

My name is Bruno Lopez, I am an architect and artist from Caracas, Venezuela. Now, I am living in Oakland and working in San Francisco.

Though my art, I am trying to balance public art and public spaces through newly-empowered cultural groups. My approach to this aspect is the representation of the space we inhabit, creating a dynamic and unique model that may redefine how we perceive public space.

What I am trying to create are images and objects that reflect a mix of elements and functions, analyzing news circuits, transportation, energy exchange and urban sustainable power, prioritizing the network that make us identify with the city as living structures.

I exhibited in Caracas (Venezuela), In Sao Paulo (Brazil) and in Oakland (CA). This is my second time in Somarts.

When you find yourself in the other's words

I can not deny the satisfaction when I read this few but wonderful words about my work:

This is the work of Ytaelena Lopez. Her gestural ink washes have a rhythm that I get. Some of her best stuff, in my opinion, approaches abstraction.

You can read more about this post and the another marvelous artists like Charles H. Stinson or Michael Mcconnell in the AMERICANA blog.

And yes, Justin, there are many sort of weir people at the Mission. It is why I love to live here ;).

¿Porqué hago arte?

Entrevista hecha por Xaúl Reyes para http://webostv.com/WEBOS_TV/LIVE_STREAM.html (San Francisco)

Girl power mural!

The muralists are Rocio Esqueda, Kristine Keller, Ytaelena Lopez, Megan McMahon, Marina Perez-Wong and Megan Weirich.

Thanks Justin Vaught for the video at Mission Local

Arcana escort

Arcana escort
Originally uploaded by alrevez

The girl is discovering pleasure in the taboo kingdom of bondage, where she landed by her own freewill. It is the human side that does not allow us fell comfortable in a society tied by our prejudices.
The decision to swing in forbidden delights is a intellectual matter, the same kind that lied behind an abstract painting (in the background) or a mathematical equation.
But the motivations are more far away, where the dog await leaking saliva for his tongue, in a lustful animal gesture.
It is something that we can not avoid, because is part of our nature since beginning, like our bones. We are mysterious complex creatures, always there with a role that play with our question, like Arcana's tarot.

Ytaelena Lopez

Que molleja e frio

Cuando vivía en Puerto la Cruz, en Venezuela, soñaba con conocer la nieve. Mi deseo fue concedido en las navidades pasadas, aunque confieso que apenas pudimos del chalet a jugar con la mierda blanca esa, por cuando estábamos tullido del frío.

Ahora sueño con nadar en una playa de aguas tibias y recibir los besos del sol tropical mientras observo en el espejo el amarillo apio de mi piel y escucho en la radio el pronóstico del tiempo en San Francisco: frío, pero no congelado. No está mal, al menos hay sol, aunque tenga la intensidad de la erección de un hombre de ochenta años.

Vivo en el primer mundo y un sol de tercera apenas sonríe en el cielo.
No me importa, la gente sonríe.

En mi país, una mueca de disgusto permanente mezclada con gotas de sudor tiene secuestrada la alegría de la gente. Les han removido la esperanza quirúrgicamente y postales de blanco inmaculado les susurran en el oído que deben escapar.

Algunos no tuvieron opción y le cantan al calor de Maracaibo enterrados en el hielo de Cánada, pero con energía suficiente para cantar. ¡Qué molleja e' frío, pero estamos juntos!

Al mismo tiempo pienso en la Siberia que Ryszard Kapuscinski describe durante su viaje al IMPERIUM: un lago con bloques de hielo que sirven como tumbas para la gente que murió en los campos de concentración soviéticos, hombres y mujeres que se quedan viviendo en las celdas luego que su opresor se va porque no saben como se vive en libertad, revoluciones populares de una sola voz...

Esas vocaciones extrañas que se escapan de vez en cuando: la escritura

A veces cuando tengo unas ganas terribles de escribir me voy al refrigerador, me preparo un café, me siento en el sofá con una revista Vogue y espero...

El remedio casi nunca me ha fallado desde que llegué a esta ciudad hermosa y confusa que es San Francisco. No sé a quién echarle la culpa. Creo que tiene que ver con la niebla que me pone el corazón chiquitico.

¿Qué es escribir a fin de cuentas? Yo podría definirlo como el acto de darle forma narrativa a una neblina tóxica que no te deja respirar. Pero a diferencia de otras ocasiones, en otras geografías, la nube seguía allí, ocultándome el goce del sol. Y fue por eso que paré... por un rato.

Pero no puedo dejar de negar que al ver a mis otros compañeros intentando "salvar al mundo" me siento un bicho raro. Hasta mi querido HANK logró que en algún momento su proyecto ARCHIVD para salvar el conocimiento que flota en la web buscando un suelo donde echar raíces fuera reseñado por el New York Times.

Claro, no siento culpa, al fin. Durante muchos años sacrifiqué el goce de la creación a la consecución de formas estéticas. Debo admitir que no escribía muy bien cuando empecé en aquel curso de narrativa del CELARG. Ni sé como fui seleccionada, la verdad.

Mi ex mentor literario decía que había "algo", pero había cierta incoherencia en los texto que lo diluía. ¿Qué esperabas de una venezolana improvisada y frívola de 17 años, Sael? Con razón decías que hay que ser mejor persona para ser mejor escritor.

Por otro lado, mi ex tutor periodístico atribuía la debilidad de mis escritos a "la falta de una buena cogida". Es decir, según él, me faltaba el toque mágico de un pipí a la hora de escribir. Claro, a lo que ellos le llaman bolas yo podría llamarle ovarios. Pero también podría llamarle corazón, si no fuera por el placer del goce puro que se encontraba ausente en mis letras...

Yo no encontraba placer en escribir.

A varios años de distancia es que puedo apreciar la riqueza de tan prosaico consejo. El futuro no debería robarle el placer al presente, que es lo único con lo cuál contamos).

Al final se trata de ambiciones, que es la textura más aspera de los sueños. Algunos de ellos parecen lijas de uñas para lobos, por cierto. Por eso me siento libre de compromisos de morales prestadas.

(Entrada escrita en julio, pero nunca publicada hasta ahora.)

(continuará...)

Dolores park en primavera, durante un inusualmente caliente día.

Dolores Park es mi lugar favorito de San Francisco. Más allá de su vista espectacular de toda la ciudad, está su dimensión humana: esa amalgama de culturas y diferentes formas de pensar que se reunen a tomar sol en pacífica convivencia.

En un lado se encuentran los hipster con sus costosas bicicletas, en otro una orgullosa comunidad gay ostentando sus hermosos cuerpos. También hay los grupos de latinos haciendo picnics y claro, familias enteras con sus niñitos correando las mascotas ajenas.

Hay otros que cargan su casa en un carrito de supermercado y agradecen la oportunidad de hacer una siesta en la grama tibia en vez del concreto cruel. Y claro, están también las prostitutas y prostitutos que ven en la luz la oportunidad de una buena cena mientras se fuman un porro soñando con el amor.

Todos, los afortunados y no tan afortunados (con la mayoría oscilando en el medio) abandonados a la esperanza que les brinda el sol, el bien más escaso y valioso de esta ciudad.

Y es gratis.

Sobre dar las gracias en una noche de insomnio

Pensé que podría organizar un poco mi vida con las vacaciones de fin de año. Pero no, aquí estoy aún, pensando qué carajo voy a hacer mañana, que sigue. Eso lo descubro ahora domingo, justamente cuando faltan 10 minutos para el lunes, mientras intento descifrar el futuro con la luz apagada.

Puto insomnio, herencia materna.

Orar me da paz, pero esta vez me llena de incertidumbres con sabor a culpa, ese acidito que regurgitamos mientras caminanos al lado de un una pareja escondida entre cobijas y cartón al borde de la acera. ¿Saben de lo que hablo?

Y no es un sentimiento pequeñoburgues de querer ignorar lo que pasa a mi alrededor. Créanme que muchas veces lo intento. El problema es que aquí en Estados Unidos, donde el crédito nos tiene sometidos a un tiempo constantemente conjugado en presente, la distancia entre un techo y la calle es aleatoria, a veces mínima. El modelo de pasarela, si comete un exceso, puede convertirse en recogelatas o algo peor. Y los excesos, especialmente los de orden psicotrópicos, están a la orden del día en esta ciudad.

No me había dado cuenta de ello cuando vivía en Latinoamérica, donde la distancia entre clases puede sentirse como un océano. Y no hablo de ser rico, sino de ser simplemente clase media. Por ello la historia de la cartonera (recogelatas) que se convirtió en modelo cautiva la imaginación. El hambre de futuro llevó a Daniela Cott a saltar la barda en una sola generación.



Cuando sucede, solo queda dar gracias... a Dios por las oportunidades, a la mano generosa que creyó en nosotros, a nosotros mismos por no perder la fe.

Entonces supongo que es un post sobre dar las gracias, escrito en una noche de insomnio. Mi curiosa manera de rezar.

Suelo dedicar mis domingos a hacer picnis en un maravilloso parque en San Francisco llamado Dolores Park. Me encanta especialmente dibujar mientras tomo vino y como deliciosos quesos malolientes. Me gusta, además de su impresionante vista, su fauna humana: por un lado los hippies viejos, la comunidad gay, los bohemios en bicicleta, las familias con chamos y los mendigos, a los que suelen llamar homies.

Mis amigos siempre bromean al respecto diciendo si ando de parranda con los homies. El lunes por primera vez les di la razón. Un chico adolescente con aspecto de geek, pero con la voluntad secuentrada por alguna razón que aún no alcanzo a adivinar se acercó a nosotros con la excusa de un sacacorchos. Luego nos confesó que no conseguía a un amigo y que muy a su pesar tenía rato durmiendo en el parque (en pleno invierno). Hasta su nombre era mentira, pero su hambre era real, así que fue nuestro invitado. Luego llegó un chico filipino gay de lo más educado a compartir el momento con nosotros, que alternaba con "hacer la calle" (creo) disimuladamente. Luego llegaron otros más, que se fueron rápidos. Fue un momento surrealista, que de lejos se parecía a la película "Viridiana" de Luis Buñuel (mis intenciones estaban muy lejos de eso). Más tenía que ver con almorzar acompañados de nuestros temores arcanos.

De verdad somos afortunados. Pero lo somos en la medida que seamos libres y dueños de nuestras propias acciones. En la medida que conservemos los sueños intactos.

¡Feliz año 2009!

Shooting victim in Mission during 2008

My neighborhood, Mission, have a pretty ugly face: the crime. Seven people, most of them Latinos, have been killed during shootings, according to the SFGate.



View Larger Map

Fantoches sin visa

>Migración de escrúpulos XLII



fantoche from blu on Vimeo.


Hablaba con mi amigo Rodolfo en Caracas e intentaba convercerlo de venirme a visitarme. Cosa dura, porque los intelectuales venezolanos de tradición europea suelen arrugar la cara cuando les nombras a Estados Unidos. Parece que la sola idea de poner un pie en el Imperio les causa tanta indigestión como comerse una cajita in-feliz de MacDonald con un Micky Mouse de plástico tóxico como recuerdo.

Tiene un poco de culpa la historia universal que pretenden "escribir" los neocon y su presidente George W. Bush, tal como observa Lluis Bassetts.

"Ahora somos un imperio y cuando actuamos creamos nuestra propia realidad. Y mientras vosotros estudiáis esa realidad, de forma racional, nosotros actuamos de nuevo creando otras realidades, que también podéis estudiar, y así es como son las cosas. Somos protagonistas de la historia, y vosotros, todos vosotros, os quedaréis ahí estudiando lo que nosotros hagamos". (Karl Rove)

¡Qué infamia!

También es una herida muy honda para la dignidad del Tercer Mundo, demasiado hambriento por las temibles políticas macroeconómicas del Banco Mundial, demasiado lastimado en su amor propio con promesas inclumplidas como las del TLC con Colombia.

Y como si no fuera suficiente, está la humillación de pedir una visa de turistas en la Embajada Americana. Hay que pagar $24 por 15 minutos al teléfono para que te concendan una cita 3 meses después. Cuando llega el día, tienes que traer los estados bancarios de los millones que -NO- tienes más un montón de pendejadas más. Al final solo un 5-10 por ciento de los que se aguantaron esa cola infernal por ese modelo a escala del Pentágono que es La Embajada reciben el beneplácito para ver al Pato Donald.

Los demás que se jodan. Como decía Iracundo (vía @Gendanperox): "¡El C... de tu madre!!!"

Generalmente el consuelo es proyectar la imagen balurda que tiene Miami sobre todo un país. Es decir, una ciudad plástica y rosada, llena de gente pantallera que se la pasa en un Mall (centro comercial) gastándose el sueldo de los dos trabajos (única manera de pagar la cuenta) y echando pinta en una playa llena de muscu-locas.

Verdades a medias, vistas bajo el cristal del prejuicio... o bajo la propia imagen que tienen ellos de sí mismos.

Por tal razón no me sorprende que mi amigo, prefiera agarrar ese dinero e irse a Europa. ¿Miami o Madrid? La elección es simple. O quizás no tanto, especialmente con los sueldos que ganan los periodistas "independientes" en Venezuela.

EL caso es que de nada valieron mis argumentos para convencerlo de venir a visitarme a San Francisco. La belleza de su arquitectura. El cocido sabroso de su cultura alimentada de mil raíces. Sus 4 librerías por kilómetros cuadrados, cosa que solo puedes ver en mi barrio.

Me deleité con el recuerdo de una en especial: Adobe Bookstore. Un sitio mágico, lleno de montañas de libros usados bajo una lógica secreta de los colores, lleno de sofás desvencijados y una galería super moderna detrás. Los fines de semana casi siempre hay música, sea punk rock o jazz clásico. Pero lo más bonito de todo es la humanidad de sus dueños, un par de hippies que -creo- viven en el colchón encima de la vitrina. En las noches más fría suelen darle cobijo y una taza de té a los mendigos, que por un momento olvidan sus des-crack-ias y se transportan a mundos imaginarios, al American Dream.

Cha, cha chá!

Migración de escrúpulos LXI

Estoy acá, feliz, y un compás musical late dentro de mí.

Tic-toc, tic-toc.
Tic: vuelvo al periodismo duro, a la escritura a través de una columna.
Toc: casi gano una subvención para hacer un proyecto que podría haber ayudado a muchos latinos.
Tic: reformulo el proyecto en otro, más simple, que implica info-educar a nuestra gente que escribe en español en los Estados Unidos.
Toc: Las ausencias de la gente que amo -esa que no vuelve más- se acumulan en mi espalda.
Tic: La musa me inspira a pintar, escribir, volver a los performances con el apoyo de mi comunidad.
Toc: La incertidumbre se acumula entre la novedad desagradable y el resultado de un examen médico.
Tic: Gracias Dios por la vida

TENGO FE EN EL FUTURO.

Los días florecen con el verano en esta hermosa ciudad llamada San Francisco y en el modelo a escala de Caracas que tengo en mi memoria.

Migración de escrúpulos LIII

¡No fue mi culpa esta vez...

Me encontraba con mi hermano en las inmediaciones de Oakland cuando me llamó mi esposo. "Pase lo que pase te quiero mucho", escuché en un entrecortado inglés que me robó el sabor de la cerveza. De allí no pude entender más, porque los nervios me nublaron mi entendimiento. Sin embargo mi amiga al frente apeló a su sentido común y a su Blueberry para consultar a las noticias: un terremoto de 5.6 de magnitud estremeció los cimientos de la vecina ciudad de San José. Eso era demasiado cerca del trabajo de mi esposo como para quedarme de brazos cruzados y lo suficientemente fuerte para dañar las bases de un edificio caraqueño. "¡Guau! ¡Mierd...! ¡Coñ...!" pasó por mi cabeza ante una situación que jamás preveí. Llamo a mi esposo, pero todo lo que me decía me sonaba guachi-guachi bajo el ruido de fondo del subterráneo. Discutimos entre todos si buscarlo en el carro de mi amiga o hacer alguna vaina. Antes de decidirnos a pedir la cuenta mi amiga llama de nuevo: C está en casa descansando después de un buen susto y un retraso de media hora.


Kevin Johansen & The Nada – La falla de San Andres


Al día siguiente el diario local apenas reseñó el siniestro, nada especial.

Como dice Johansen:

... fue la Falla de Andres!

(El dibujo es mío, como de costumbre)

¿Traducir, o traslacionar? ¿Me entiendes?

Migración de escrúpulos XXXXII

Excuse you, I can understand you.

¡No lo soporto! La mentada frasesita me saca de mis casillas y me hace actuar como un animal: irracional. Mi interlocutor deja de serlo y se convierte en el otro, soberbio concepto que no permite diálogo. Dejamos de ser una misma raza y empezamos a 'pertenecer' a mundos culturales diferentes, separados por un muro, en este caso idiomático ¿Cómo podemos dialogar si nadie hace un esfuerzo para entenderse?

A ver monito, ¿quieres banana?, parece preguntar 'el otro'... o al menos eso pensamos en ese momento tan embarazoso.

El lugar donde aprendí el idioma de Faulkner fue el menos propicio: Miami. Aquí se habla un engendro entre el español cubano e inglés del Sur de los Estados Unidos. Este espanglish o Spanglish, dependiendo del punto de vista lingüístico, se canta como los lamentos de los negros en los campos de algodón y se mueve como los tambores de Camdobé en honor a Yemayá. Es 'dressing' que permite la pacífica existencia del nosotros en esta ensalada multiétnica llamada Miami... Pero suena bien feo.

Y quienes están en las orillas de este río turbio, temen bañarse en él. ¿Para qué? Quizás nunca alcancen -por completo- el otro lado. Quizás tengan que dejar parte de su cultura-equipaje en el camino.

Ya no me suele pasar tan a menudo. Después de 3 años estudiando inglés, entrevistando para periodismo en inglés, entrenando para Internet en inglés, follando en Inglés... tengo menos problemas. Pero igual tengo malos ratos, especialmente cuando usan el des-entendimiento para ganar una discusión, marcar distancias sociales y señalarme el lugar al cuál no pertenezco. "Disculpa Yta, es que tu pronunciación es tan difícil que...", dicen exagerando su acento del Norte.

Mi esposo dicen que también lo joden por su acento de agave reposado, propio del Sur de Texas.

Tu allí, yo aquí.

¿En serio? No me da la gana.

Pura bazofia mental.

Creo en la gramática generativa de Noam Chomsky, es decir un conjunto innato de reglas que nos permite traducir nuestras ideas en combinaciones de palabras. Palabras más, palabras menos, articulamos los pensamiento de manera similar.

Lamentablemente, también creo en ciertos elementos de la teoría Sapir-Whorf. El lenguaje influencia la manera como pensamos. Si empobrecemos nuestro idioma, nos quedamos sin vehículos para articulas nuestras ideas, que a su vez pierden coherencia por falta de argumentación. ¿Cómo cimentamos nuestros puntos de vista, entonces? ¿Con emociones, con balbuceos?

Cancacan you help me, pleeeeeeease?

La semana pasada regresé a mi Caracas-en-el-exilio, es decir, Miami. Mi madre la mujer-amazonas se sometía a un procedimiento quirúrgico y se colocaba al cuidado de su familia. Es decir nosotros, incluyéndome a mí. La expectativa de los acontecimientos me quitó el sueño... y cuando no duermo, no ingiero alimentos o estoy nerviosa me pongo bruta. Es decir, no entiendo nada.

... y era la traductora.


Mi madre me reprendió suávemente por mi mal inglés, por mi inseguridad, por mi ineficiencia. Tenía razón; nadar el río turbio de la transculturalización de Miami no es fácil. No es fácil tampoco llegar con una maleta idiomática (donde has guardado todo lo que te define como ser útil y pensante) y descubrir que no sirve. Al menos no en su forma original. Tengo que desempacar, zurcir, cortar, traducir... reinventarme en San Francisco.

¿Otra vez? (suspiro)

Una y otra vez.....


(El dibujo fue hecho por mí mientras esperaba en la Embajada de EEUU en Caracas)

La isla de los comedores de loto

Migración de Escrúpulos XXXVIV

El sol los vuelve locos. Se tiran en la arena cual cocodrilos, mientras en en el mar helado nadan leones marinos y focas. "¡Es verano!" exclama una chica bien abrigada, al tiempo que observa un señor mayor aireando sus desnudeces frente a ella. Desnuda, así me siento de nuevo luego de muchísimo tiempo. Vestida como un bebé recién nacido, le doy la bienvenida a este nuevo tiempo de esperanzas. Mi único ornamento es una fe blanquísima, como el luto africano. Y un esposo excéntrico a más no poder. Y un hermoso gato salvaje, pero preso de una enfermedad. Así encaro el futuro y dejo este verano aciago del 2007 atrás. Otro sol volverá a brillar en ese entonces... no el mismo que abandonó a Isa o a Franco.

Pobres lectores, disculpen por abrumarlos con mi dolor personal. Prometo que será menor la próxima vez. ¿Acaso el blog no es un diario de navegación?

La verdad no tengo de qué quejarme, aparte de lo normal. En San Francisco es verano, la época de los conciertos al aire libre en medio de bosques espectaculares, tal como los del Stern Grove Festival. En esta última ocasión le tocó a la Orquesta de la Ópera de San Francisco acompañada de Patricia Racette. Su voz de soprano agitó las ramas de los pinos y se terminó posando en las copas de vinos de los espectadores, embriagados de cultura y aire puro.

También estuvo la fiesta. Un patio lleno de tomates, fresas y gente. Todos embriagados por guarapita, tequila y más vino, celebrando la amistad. La verdad conocía a pocos y en profundidad a ninguno, pero el hambre de proximidad era mucha. La verdad nadie quería conversar sobre su pasado, como si hubieran nacido ayer. Adultos que, cansados de llorar, se mudaron a la isla de las flores de loto.


(La imagen pertenece al en Rincón del Vago)

Un domingo cualquiera en la ciudad de San Francisco

Golden Gates
Originally uploaded by Diana Arzumanyants

Migración de Escrúpulos XXXVII

Hemos alquilado un carro -un Minicord- para recorrer las cinco millas que van de un extremo a otro de la ciudad. Es de verdad pequeña, pero la ilusión de conmensurabilidad se esconden entre loma y loma, al otro lado de la montaña. Bolsones étnicos que se protegen por la flojera del "otro" a subir la montaña a pie. ¿Por qué dejar el barrio latino (Mission) para ir al barrio polaco si al final vamos a encontrar lo mismo, sólo que más lejos? La mente juega sucio a veces, nos mantiene físicamente atrapados en nuestro mundo confortable mientras la mente divaga más lejos, en otro país quizás.

Debo pagar la cuenta de Skype. He abusado de las llamadas a celulares a Venezuela con la excusa de compartir el luto con otros que sí han sido afectados por las recientes ausencias. Isa y Franco ya NO están en Venezuela, simplemente no están. Los que se quedaron comparten sus lágrimas. Yo tengo solo emails, llamadas y una página en blanco para construir el futuro... de cero, otra vez.

¡San Francisco luce tan hermosa desde el Golden Gates!
Me recuerda a Puerto la Cruz, pero bien hecha... de esperanzas.



(Foto de Diana Arzumanyants en Flickr)

Si lo dice él...

¿Y ustedes qué piensan?