miércoles, agosto 30, 2006

Si Tortoza fuimos todos, entonces nadie habla ya de nosotros



Migracion de Escrupulos XIX


Se trata de reflexión. Me mandaron a escoger una imagen lo suficientemente poderosa como para parar en seco mi respiración (o mis recuerdos). Yo escogí ésta. No por la calidad de la foto sino por la manera como el encuadre resume el drama de muchos en uno: la muerte de la libertad de expresión en mi país, Venezuela.

Aclaro antes de seguir. Ni estoy dando una primicia ni tampoco intento cambiar conciencias. No intento hacer proselitismo político de un lado o de otro. Tampoco quiero echarle pestes a mi país de origen sin reconocer que en EEUU la prensa se enfrenta a sus propios retos de una manera diferente.

Escogí la foto no por motivos meramente patriotas sino también egoista. Se trata del ejercicio de mi profesión y la desaparición de mi modo de vida... desde el momento que apareció esta foto.

Para quienes no son venezolanos y no conocen a Tortoza, va esta descripción:

No es necesario decir que se trata de un fotográfo, por cuanto la camara tirada en el piso encima de un charco de sangre es lo suficientemente icónica. Es un metamensaje: un periodista convertido en noticia por ejercer el periodismo.

Es Jorge Tortoza, reportero del Diario 2001 muerto el 11 de abril del 2002 durante las marchas a favor -y también en contra, que importa- del gobierno de Hugo Chávez Frías. Testigos dijeron a Reporteros Sin Fronteras que los tiros fueron disparados por los policías. Quienes marcharon en contra del presidente afirman que gente del chavismo es la responsable por esta muerte. Hay registros y fotos de ese día fatídico. Lamentablemente no existe imagen que pruebe de donde vino esta bala en particular (que yo sepa)...

Pero existen testimonios como los de Luis:
"Tortoza no estaba en la avenida estaba en una plaza que esta al lado. Yo pensaba que era un disip. en eso lo veo caer y pense que habia recibido un peñonazo en la cabeza, ya que nos tirabamos piedras. (...) El PM me dijo que estaban disparando desde la alcadia de libertador. (...) ¿sabias que le pedi a los PM que les dispararan a esos asecinos y el PM me mostro que solo tenia perdigones y balas de salva, pero que ya habian mandado a pedir municiones de verdad. eso no lo dicen los chavistas (...).

En la foto las manos femeninas se tensan, intentando detener una muerte inevitable que -empero- aún no se ha consumado. La mano de Jorge no agarra nada, solo el aire de la agonía. Otras agarran la cámara en una forma que podría parecer absurda pero no lo es, Son los compañeros de marcha de Tortoza, otros comunicadores sociales que bien pudieran haber sido los depositarios de la bala de ese francotirador. Balas que aún no tienen dolientes.

El ejercicio del periodismo adquirió un aura de peligrosidad que luego fue confirmada por una serie de agresiones ulteriores y por encendidos discursos presidenciales contra los supuestos "secuestradores de la verdad".

Aún me acuerdo cuando escribía desde una redacción con vidrios blindados, para evitar que el entusiasmo "chavista" nos atravesara el pellejo.

La imagen fue inspiración para hacer una serie de marchas bajo el eslogan: "Tortoza somos todos". También cambió la forma en la cual los medios de comunicación fueron percibidos por la sociedad venezolana. A partir de allí pasaron a ser trinchera. Pero ya ni eso.

Los periodistas de aquel entonces perdieron el rumbo de tal modo que ahora sólo confian en ellos quienes están fuera del país. Los nuevos periodistas no tienen memoria histórica y consideran normal que les "pinchen" el teléfono o "hakeen" el correo electrónico si hablas demasiado de política. Y los idos, como yo, nos queda la ira del desarraigo y unas raíces cada vez más débiles con la patria de Simón Bolívar.

Al final lo que prevaleció fue el miedo... "por ahora".

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martes, agosto 22, 2006

El verbo es una espada... o un bisturí.

Migración de Escrúpulos XVII

(La ilustración proviene de la Revista EME, El Nacional, 17/08/2006)

Las palabras zahirientes son la rutina para cualquier mujer latinoamericana. Un estilo de vida que comienza cuando aún somos unos indeseables patitos feos y prosigue en nuestra etapa de cisnes, también indeseables.

Los primeros adjetivos afilados nos los lanzan nuestras madres. ¿Alguna vez no te han insultado por hacer algo indebido? Derecho de pernada.

Cuando te colocan los primeros zarcillos de "inútil", pesan tanto como unas lágrimas en un rostro de seis años. Y molestan tanto, que te las sacudes a moco tendido. Tales fluidos a su vez solían estar acompañados -antes que existiera lo de los derechos infantiles y toda esa pendejada- de una buena nalgada.

Ahora el teatro solo necesita de diálogos eficientes.

El leit motiv eran los hombres, por supuesto. Como complacerlos, como parecer respetables, como ser deseables. Como aparentar clase. Como tener clase. Como competir de mujer a mujer, como blablablabla....

Quisiéramos nosotros que fuera blabla. Pero la evidencia de un mundo concebido como un escenario nos abruma. Principalmente a quienes buscamos el éxito.

Yo busco el éxito para no tener que depender de nadie para ser yo misma en holgura económica. Para tener la holgura económica que me permite ser yo misma no puedo permitirme ser yo misma mientras busco el éxito.Enrendado, ¿no?

Ni yo misma lo entiendo.

Tengo que arreglarme una hora antes de salir. Tengo que evitar ser demasiado "entusiasta" ante la gente. Tengo que evitar hablar más de lo necesario. Tengo que ser discreta (con 1,8 metros). Tengo que dejar de usar apodos, ironías, denuedos. Tengo que incluso dejar de hablar de filosofía o literatura porque asusto a los hombres (y a todo el mundo). Tengo ahora que dejar de llorar en público, porque las mujeres exitosas tienen el rostro seco. Tengo que andar con mujeres lindas de mi edad si quiero que se me acerquen tipos cheveres antes que suene la alarma de mi reloj biológico. Tengo que.... !al carajo!

¿No se supone que estoy en los Estados Unidos?

Que porquería puede ser el lío del latin root. A veces es como una cadena-raíz que te impide deslastrarte de las frustraciones de un continente atomizado en individualidades.

La vida en Latinoamérica es una fiesta tropical llena de alcohol, pero siempre hay un conductor designado... generalmente mujer. Apeteciblemente novia del dueño de la fiesta.

Solo me la calo mientras ahorro para dar el siguiente paso.

Coño, ¿pero cuándo?
Zemanta Pixie

sábado, agosto 12, 2006

Cuando las cuaimas se rebelaron... y dejaron de serlo.

Migración de Escrúpulos XVI

Cuando las cuaimas se rebelaron... y dejaron de serlo.


En este juego de la Oca que es la vida, he descubierto un patrón: la responsabilidad de ganar cae sobre una sola persona... la más fuerte.


En Venezuela, tierra de matriarcado, el peso cae sobre las mujeres. Somos como las tías Tulas de Unamuno, pero no estamos dispuestas a renunciar ni al amor o al éxito.

Convenido.

Pero cuando tenemos éxito es para ayudar a una serie de manganzones que tenemos como familia, o para educar a la próxima amazona.

Es una mierda este sistema. Tengo 10 años educando a mi hermana de 15 sobre cómo compartir la responsabilidad de la familia. Tengo esa misma cantidad de tiempo buscando alternativas para ella o para mí. Lo mismo le ha pasado a mi madre, que ya asume de manera natural el peso del matriarcado.

No niego haber tenido oportunidades espléndidas... las necesitamos. Cuand ganamos platica, es para solventar los problemas de la familia: no nos pertenece, parece. Entonces, ¿debemos buscarnos proveedores en vez de hombres para poder aspirar a tener "algo"? NO

Estoy empezando a cansarme, y aún no tengo treinta.

El éxito simplemente es la deuda con quienes me pusieron allí y ahora quieren su parte. Y cuando uno vive bajo el susto de su condición efímera, es un infierno.

Aún no llego a donde quiero. Sólo hago periodismo.

Pero siento que dentro del seno de cualquier familia promedio se desarrollan historias más truculentas que las publicadas en los medios de comunicación.

El lector sólo celebra que -al fin- se hayan dado cuenta.

Yo, articulista de pendejadas, utilizo este blog para conjurar un complot contra el matriarcado venezolano.

Dejemos a nuestro hombres hacerse responsables de sus errores. Volteemos los hombros cuando la cagan por enésima vez y sigamos en lo nuestro. No hagamos más diligencias ajenas. No lloremos más por causas perdidas. Dejemos con la palabra en la boca al macho que se ufane de poder cambiar al país, o al mundo. Castigemos con la lástima -solo dedicada al idiota- a aquellos que se gasten el sueldo en cervezas mientras nosotras dejamos de comprarnos una pintura de labios para mantener el presupuesto familiar.

Mujer venezolana, te invito a soñar que puede existir un hombre con el cual compartir tu carga.

Revélate contra el matriarcado.

Basta de ser cuaima, sólo sé mujer en la búsqueda de su legítima felicidad.

Escribo esto muy, pero muy molesta. Harta incluso. Vivo en los EE.UU. e igual debo hacer de cabeza de familia de unas personas que viven en un pueblo remoto donde nadie aún usa Internet.

Basta
Zemanta Pixie

jueves, agosto 10, 2006

El Gran Juego de la Oca (popurrí)

Ahora vamos a ver que tienes que soportar para obtener esa gran oportunidad que tanto anhelas... !Prepárate! jajajajaja

La vida concebida como el Gran Juego de la Oca




El Juego de la Oca es un juego de mesa para dos o más jugadores. Cada jugador avanza su ficha por un tablero en forma de espiral con 28 casillas con dibujos. Dependiendo de la casilla en la que se caiga se puede avanzar o por el contrario retroceder y en algunas de ellas está indicado un castigo. El juego lo gana el primer jugador que llega a la casilla 28 "el jardín de la oca".
En su turno cada jugador tira dos dados que le indican el número de casillas que debe avanzar.


Casillas especiales

La oca
Está dibujada en las casillas 5, 9, 14, 18, 23, 27, 32, 36, 41, 45, 50, 54 y 59. Cuando se cae en una de estas casillas se avanza hasta la siguiente oca y se vuelve a tirar. Típicamente se dice "De oca a oca y tiro porque me toca".
El puente
Está dibujado en las casillas 6 y 12. Cuando se cae en una de estas casillas se avanza o retrocede hasta el otro puente y se vuelve a tirar. "De puente a puente y tiro porque me lleva la corriente".
La posada
En la casilla 19. Cuando se cae en esta casilla se pierde un turno.
El pozo
En la casilla 31. Cuando se cae en esta casilla no se pueden volver a tirar los dados hasta que otro jugador caiga en esa casilla.
Los dados
En las casillas 26 y 53. Cuando se cae en una de estas dos casillas se avanza o retrocede a la otra con el mismo dibujo y se vuelve a tirar. "De dado a dado y tiro porque me ha tocado."
El laberinto
En la casilla 42. Cuando se cae en esta casilla se está obligado a retroceder a la casilla 30.
La cárcel
En la casilla 52. Cuando se cae en esta casilla se pierden tres turnos.
La calavera
En la casilla 58. Cuando se cae en esta casilla se vuelve a la casilla 1.

Postales venezolanas del futuro



(Foto de Ytaelena López)

!Que indigesto!

domingo, agosto 06, 2006

Pesadillas en el 23 de enero

Migracion de Escrupulos XIV

Me pasa también otra cosa... tengo miedo.

Por provenir de un país en un régimen donde "no ha pasado nada", pero los teléfonos están intervenidos, ahora creo que esa es la regla. Incluso acá, donde los registros de las llamadas son compartidos con las agencias de inteligencia.

Ahora, cuando hago una investigación acerca del mal funcionamiento de "algo" público, pienso que me pueden joder... Mis pesadillas son variopintas, pero en todas hay un avión de regreso a Venezuela y una puerta cerrada. !Dios!

!Qué clase de democracia es esta donde sólo puedes hablar si eres ciudadano!

A veces pienso que son paranoias mías, que sólo son los fantasmas de mi amada Venezuela persiguiéndome por salir huyendo.

Pero coño, quiero no tan solo escribir sino publicar. Y tengo mucho que decir y mostrar. Y lo hago con el amor que me inspira un sitio que me abrió su corazón y al cual pretendo devolverle el favor tratando que sea un mejor lugar para vivir... para todos.


Pero todos, ¿todos?

Los criminales no... son malos, lo dice la ley, dice mi instinto reptil. Pero cuando leo las leyes que estipulan cualquier cosa como delito capaz de hacerte permanecer toda la vida en las rejas solo por el hecho de ser inmigrante, temo hasta de manejar... no quiero que anoten en un papel: "bronw in high speed".

Miedo... de no ser una ciudadana modelo o no ser patriota, pero... ¿cuán patriota puede verse hacer una denuncia

Cuando tenía 22 años y estaba en Canadá, solía tener como amiga una mexicanita fresa multimillonaria cleptómana. Vivía aterrada que me asociaran a sus locuras. No tenía un papi que me fuera a buscar en su avión privado. Así que opté por socializar con los locales... en una ciudad conocida por su alto consumo de hierba. Mi no-tan-popular actitud me condujo al ostracismo. Nunca he probado ni siquiera un cigarro y espero -con el favor de Dios- seguir así.

Ahora lucho con una tesis de periodismo investigativo que es un verdadero "coco": Inmigración.

Amo los Estados Unidos pero estoy en un dilema... ¿dejo la verdad en un cajón después de graduarme?

Que difícil es hacer periodismo cuando los miedos están globalizados


Hasta para una chama como yo.
Zemanta Pixie

viernes, agosto 04, 2006

El microbio

Migración de Escrúpulos XV

Tengo que admitirlo antes de seguir publicando mis artículos: ME GUSTA LOS ESTADOS UNIDOS, E INCLUSO LO ESTOY EMPEZANDO A AMAR, a pesar de ciertas discrepancias que hay entre la forma como ellos mismos se perciben y como en realidad son... en individualidades.


Si, hay problemas, pero al menos el sistema se alimenta de la idea de que puede ser perfectible...

El miedo a no serlo es lo que jode. Y entonces empiezan los problemas para los demás, justo cuando EEUU desea ser Superman a cualquier costo, sin pensar que el mundo lo tienen en su estómago.

Pero aún así denota un rasgo de caracter admirable como colectivo... la generosidad.

Sin contar con la libertad, así haya el peligro de equivocarte y multiples ojos mirándote... pero si crees en la libertad debes seguir adelante... por este y todos los pueblos.

Aunque sientas esos ojos mirando hasta el último post que escribes.

QUE GRAN PAIS

Ahora, dicho esto, vuelvo a mi incómodo periodismo investigativo de siempre.

Dios me proteja de la poderosa nueva Roma a la cual admiro.
Un enlace para un alma insoladaExceso de nosotros (poema)

Exceso de nosotros 8_4_06 11_42 PM.wav
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miércoles, agosto 02, 2006