sábado, diciembre 23, 2006

Un amante me vino a visitar... tiene páginas en vez de piernas

Migración de Escrúpulos XXVIII



Sí, lo sé. Ustedes dirán que no es tan sabroso como aquello. Pero aunque me guste aquello tengo mis dudas. La literatura es capaz de inspirarte las pasiones más sublimes y abyectas al mismo tiempo. Se trata de imaginación. Por algo dicen que la parte más sensible de la mujer es el cerebro.

El tipo me lo volví a reencontrar en la Feria del libro de Miami. Primero me sonrió con cara de Javier Marías desde una portada de Planeta, luego se tocó su lomo de Tusquet, me recitó un ambiguo verso de Reinaldo Arenas, se hizo el tonto con una anecdota de perdedor típica de Iwazaki, y al final me llevó a la cama para follarme con esa brutal pasión que sólo tiene Arturo Pérez Reverte. Luego me salió con un cuento gringo sobre el futuro de Walter Mosley, y después que le respondí sin ánimos de ofenderlo con mi poca delicada sintaxis, me dijo que no me preocupara, que al final cualquiera de los EEUU podía ser una Beast of no nation.

Entonces me quedé picada.

No, mi vida no puede ser sólo leer. Ahora yo te voy a follar a tí. Y le dije:

"Un verso mordió mi nalga
y me quedé con el sexo al aire
seco como una palabra."
(de mi libro inédito Monolito)

Pero el cabrón me dijo:

-Querida, ese movimiento me lo hiciste la última vez que nos vimos en Venezuela. Ya no me emociona. No te voy a echar un segundo si no me dices algo mejor.

Intenté sacar inspiración de mi cotidianidad, pero no tenía ninguna tragedia que copiar a la ficción, como me había pasado antes. Tampoco la quería. Los consejos de Aristóteles, mi viejo pana, le habían fallado esta vez. Así que recurrí a su némesis, el soñador de Platon, pero me lo llevé de rumba con Baco y con el ordinario de Cavieques.

Y me di cuenta que mi vida me gustaba y que mi pensamiento era articulado y que los años no pasan en vano, gracias a Dios en algunas cosas.

Y dí gracias por vivir en la era de la Internet y ser una blogger.

lunes, diciembre 18, 2006

Vive de tus padres hasta que puedas vivir de tus hijos


Migración de Escrúpulos XXVII

Su rostro pasó de la luz a la niebla en un botón. Mientras recibía las felicitaciones de sus amigos, sostenía el celular entre el hombro y la oreja. Parecía que quería dejar caer el auricular al piso y luego romper la pantalla con su fino tacón; pero nunca dejó de sonreir ante sus amigos. Un gesto solo de boca, pero no de ojos.

-"Es mi papá", dijo fastidiada.
-"!Qué lindo! Te llamó para felicitarte."
-"No, me llamó para pedirme dinero por tercera vez en un mes", terció, "pero al menos me dió la bendición, justo después de mandarme el número de la cuenta de banco donde debo depositarle en dólares al tipo que le prestó la plata en bolívares".
-"¿Cuánto te pidió?"
-"400 mil bolívares, pero yo aún no había decidido si prestarselos o no. Ahora estoy jodida porque me echó esa deuda a mí sin consultarme".
-"Pero, ¿el no te había pedido 400 mil el mes pasado para sacar el carro del taller?"
-"Sí, y le presté 100. Ahora me los vuelve a pedir. Que arrechera".
-"¿De quién están hablando? ¿De mi papá?", interviene el hermano de la chica. "No le vayas a prestar porque yo ya le mandé 400 mil bolívares para que sacara el carro del taller", advierte.
-"!Qué! ¿Tu le mandastes plata? !Qué bolas! O sea que..." tensa la chica con palabras.
-"O sea que su papá los estafó" sentencié yo, que no soy la mujer más asertiva a nivel emocional. "¿Qué esperaban? Si engañaba a todo el mundo y ustedes se hacían la vista gorda o lo aplaudían, luego no se quejen cuando les pase a ustedes", concluí a modo de puñetazo.

El único salvoconducto a la deshonestidad es la honestidad.

!Que perogullada!

Y me acordé del niño de 8 años a quién su padre le propuso participar de una corrupción de tamañas proporciones. Le pidió que fuera la mano inocente que sacara el número ganador de una lotería organizada por la alcaldía local. El chamo sólo tenía que sacar el papel más frío de todos -aquel que ellos habían metido adrede en congelador- y así se ganaba una bicicleta, mientras que los jugadores sólo verían frustradas sus esperanzas ludópatas en un auto de fe sacramental a la viveza criolla.

El niño, ahora un hombre, le preguntó al papá si eso no era trampa, si eso no era algo malo.

-"¿Tu eres medio gafo, muchacho? Aquí todo el mundo hace trampa, es normal en Venezuela", contestó el padre, intentando contribuir de ese modo a la educación de su hijo.

¿A que no adivinan qué hizo el niño?

sábado, diciembre 16, 2006

Belleza, una prótesis llena de lágrimas


Migración de Escrúpulos XXVI


Como comentario al último post de La tierra del Cacao:

Antonio Gala comentó en un artículo que la verdadera belleza física -aquella que se impone sobre cualquier parámetro cultural- es un don solitario que luego se convierte en maldición. No depende de tu mérito como ser humano, no la puedes incrementar (por cuanto es perfecta) sino sólo mantenerla y por más esfuerzos que hagas igual te abandona al fin y al cabo. Y lo peor, cuando te abandona, caes en la cuenta que has construido una vida en torno a un patrimonio azaroso y efímero que ya no existe. Dejastes de invertir ese tiempo en volverte más inteligente, o más sabio, o más divertido, o simplemente mejor ser humano.
Es lamentable que el impulso primario de la gente gire en torno a la armonía de unos rasgos, a lo sobrecogedoramente sublime o tan solo a lo deleitosamente sexual. Dejan de mirar -en esas personas protegidas bajo las alas de la belleza- cualquier otra cualidad (que seguro la tienen).
Me imagino que en un país donde las gratificaciones no se posponen y no hay un proyecto de patria para vivir a futuro, para una persona físicamente agraciada es muy atractiva la posibilidad de poder conseguir todo YA. ¿Para qué coño van a estudiar un pocote años? ¿Para que se van a preocupar por cambiar su comunidad, si no son dueños de sus destinos personales?

Yayayayayayayay..... que mierda.

Obviamente estoy hablando de un país situado al norte del sur, pero esta situación se repite también en todos lados, y para muestra un botón de mi querido Arturo Pérez Reverte, siempre Con ánimo de ofender. (Artículos 1998-2001, Editorial Santillana-Punto de Lectura)


"Y sigo pensando en ella y en las otras chicas y en las otras chicas que me he tropezado en estos días, soñando con ser actrices en Beverly Hills, o la semana pasada queriendo ser modelos en el hotel Delano de Miami, vestidas para matar, botín de marrajos sin conciencia al término de cada fiesta. (...) Y se me va la olla hasta Madrid, o hasta donde sea, y pienso en todas esas chicas altas y delgadas hasta la anorexia que, en vez de estar luchando por ganarse la vida de un modo normal, te las encuentras camino de un casting, con sus bolsas en la mano, su artificioso caminar y sus expresiones prematuras de top model de vía estrecha, con los ojos velados por el sueño de ser un día -hay que joderse con el sueño- como Mar Flores y salir en Tómbola.".
Zemanta Pixie

viernes, diciembre 15, 2006

Cambian las reglas, cambia el ligue

Migración de Escrúpulos XXV

(Humor vulgar y criollo para no llorar)

En 1997, cuando empecé a usar la Internet, me lleguó por correo electrónico un juego similar a batalla del espacio, pero en vez de una nave era un pene que disparaba leche a bocas de mujeres dentadas que se lo querían arrancar de un cuajo.

Hoy me siento como una de esas bocas.

Disculpenme que les hable de estas pendejadas. !Pero es que es tan difícil hacer vínculos en esta vaina! Yo y mis amigas estamos como Sex&theCity, pero sin sexo.

Ríanse, ríanse mientras puedan. Yo los veré luego, comiéndose un cable.

El caso es que no entiendo las reglas de este tinglado. Como dice una amiga, en Venezuela te haces novia formal para que luego te lo metan formalmente. Los tipos te conquistan y te dicen "mi reina" mientras te dan alcohol y te frontan el toston. La verdad todos vivimos medio ebrios de alcohol y deseo, y para muestra las cagadas que hemos hecho como país.

Pero volviendo al punto que trato de explicar, allá en Caracas las cosas son más fáciles si quieres tener sexo (aunque menos satisfactorio en cuanto relación de pareja). Simplemente te caes a curda (emborrachas), te pones cachondo (pleno de deseo), te dejas meter mano y luego salvas tu mil-veces-manida virginidad diciendo que estabas curda. No hay error de meter la mata hablando cosas profundas cual cumbiera intelectual porque la lengua se te pega al paladar. No hay posibilidad de bajarle la autoestima al macho cazador porque de vaina articulas tu nombre de lo borracha que estás.

(CONTINUARÉ EN EL PRÓXIMO ARTíCULO... NO SE LO PIERDAN)

Les presento a los nuevos sifrinos...

¿La Sifrina de Caurimare?

Si no, que lo diga la NUEVA sifrina, pero no precisamente de Caurimare
Mensaje Navideño chaborro bloguero venezolano 2006

No puedo ponerlo, soy otra bloguera venezolana y doblemente chaborra por el hecho de vivir en Miami...

Tamos contentos contigo con todos.. lalalalala!!!!!!!!!!

jueves, diciembre 14, 2006

¿Cuándo me volví un dinosaurio?



Migración de Escrúpulos XXIV


Acabo de leer a Rodo, el clandestino.

Debo renocer su domino del tema. Debo reconocer que no reconozco el país del cual habla. ¿Tan maduro políticamente y tan recontrarequetejodido a la vez?

Somos más pobres (o son), pero a la vez tienen una conciencia ciudadana, un sentido de pertenencia, una necesidad de inclusión del otro, esperanzas nuevas de hacerlo bien desde el principio.

¿Qué seamos más feos, gordos, marginales, y todos lo etcera adjetivales que suelen ver quienes viaja a Caracas últimamente después de largo tiempo?

Puede ser, pero es lo que menos me importa.

Me enoja pensar que a mi hermana de 15 años le forraron la puerta del cuarto con un afiche de Chávez, ajuro, a lo macho, porque-le-dan-la-gana. Pero a la vez me alentó su respuesta:

"Agarré y rasgué esa mierda. !No vale! Ni que Chávez me diera de comer. Para eso trabajo y me gano mis riales, para pensar como me-da-la-gana>"

!Bravo hermanita!

Ahora, después del posterior grito de orgullo resonando con eco en la urbanización El Valle (un sitio muy decente y profesional pero muy pobre e inseguro), queda decir que... SOY UN DINOSAURIO.

Bueno, pero no quiero desaparecer (aunque no pueda vivir en mi hábitat original.

Escojo adaptarme y propagar la especie "chamos" en un nuevo territorio.
Zemanta Pixie

miércoles, diciembre 13, 2006

Rojito, rojito, rojito ¡Ay!



Migración de Escrúpulos XXIII

Sabía que iba a ganar. Pero nunca pensé que me pegaría tan duro en el corazón. ¿Qué haya ganado Chávez?, me preguntarán alzando una ceja. Y yo responderé que no.

Lo que me pegó tan duro fue entender que el país del cual provengo no existe más. Vive en el recuerdo de aquellos que se fueron y piensan que pueden recrear su fantasía parnasiana comprando cachitos de jamón en Don Pan como si fuera una curiosidad. Infecta a aquellos deprimidos que aún esperan por irse y deben aguantar un paisaje que los repele con su agresividad. Muere en una generación que recuerda sin sonrisas a una Venezuela polarizada entre AD y COPEY mientras revuelven con su dedo el whisky en el único día libre que les queda entre los dos trabajos que mantiene en el mall.

Yo volví hace poco. Y lo primero que hice fue piropear a la Sultana del Ávila. Pero ella me miró con ojos de desconfianza e incluso se dió el lujo de decirme "traidora". Los pocos conocidos que me quedaban -porque cada vez la ciudad se llena de OTRA gente- me preguntaban cuál era la razón de mi retorno.

"¿Qué haces aquí, chama?"

¿Qué hacía allí? !Coño! ¿Acaso no nací allí? ¿O tengo que darles mi partida de nacimiento para que me crean?

Los OTROS. Asqueroso concepto maniqueo que sataniza todo lo que no es UNO. Los otros son lo que no es UNO.

Ya no soy OTRA en MIA tierra, pero los nuevos MIOS no me dejan de mirar con ojos de OTROS.

Sur o no sur, como dice Kevin Johansen
Zemanta Pixie