Me encontraba con mi hermano en las inmediaciones de Oakland cuando me llamó mi esposo. "Pase lo que pase te quiero mucho", escuché en un entrecortado inglés que me robó el sabor de la cerveza. De allí no pude entender más, porque los nervios me nublaron mi entendimiento. Sin embargo mi amiga al frente apeló a su sentido común y a su Blueberry para consultar a las noticias: un terremoto de 5.6 de magnitud estremeció los cimientos de la vecina ciudad de San José. Eso era demasiado cerca del trabajo de mi esposo como para quedarme de brazos cruzados y lo suficientemente fuerte para dañar las bases de un edificio caraqueño. "¡Guau! ¡Mierd...! ¡Coñ...!" pasó por mi cabeza ante una situación que jamás preveí. Llamo a mi esposo, pero todo lo que me decía me sonaba guachi-guachi bajo el ruido de fondo del subterráneo. Discutimos entre todos si buscarlo en el carro de mi amiga o hacer alguna vaina. Antes de decidirnos a pedir la cuenta mi amiga llama de nuevo: C está en casa descansando después de un buen susto y un retraso de media hora.
"(...)Mis memorias de Venezuela son muy dulces, aun fuertes en mi alma, pero son una cosa de el pasado... soy ciudadano del mundo con mi fundamento venezolano, de padres europeos y viviendo en Gringolandia por tantos años. Me recuerdo de sus gentes, la naturaleza, la Caracas vieja, el Avila, Canaima, los pueblitos que se encontraron en mis viajes a el interior... mi mama era la aventurera y le encantaba manejar a cualquier ruta y descubrir "La Playa" secreta. Durante un viaje al interior, con las ventanas abiertas, en una de esas carreteras derechas sin fin, pasábamos las plantaciones de Cacao, como chico el olor era amargo, como adulto es un olor dulce. Las flores de media noche que atraían los murciélagos y mariposas nocturnas para comer el néctar... y nosotros teníamos nuestras fiestas, comidas y bailes... tantos recuerdos que tengo. No los cambiarían por nada. (...)"
De B a A:
"(...) Venezuela no ha cambiando tanto, A. Ni Chávez ni los problemas sociales le han robado a nuestro país el dulce aroma de cacao amargo, el salitre jovial de los pueblos de playa, el calor humano. El país sigue su camino hacia un futuro -que quizás no le pertenezca ni a tu generación ni a la mía- pero que está allí, esperando. Cada vez nos hacemos más conscientes que ser venezolanos no es una circunstancia sino de una elección. Y eso es una buena noticia. ¿Por fin dejaremos de ser un "hotel", como dijo Cabrujas, para convertirnos en un lugar dentro de la geografía de nuestro corazón?
Emigrar para mí fue una decisión personal, impulsada más por un compromiso con mis valores que por una necesidad económica. Venezuela es mi país pero Hugo Chávez NO es mi presidente. Sin embargo, ya acá en gringolandia me di cuenta que no quería renunciar a mi identidad, más allá de las coordenadas geográficas donde decida vivir. Yo soy venezolana. Porque represento a mi cultura, voy a dar lo mejor de mí a donde vaya. Durante ese proceso es probable que me transculturalice, que me vuelva parte de esta geografía gringa, como te pasó a ti, ciudadano del mundo. Pero tenemos raíces, un término que va más allá de la raza o de la geografía y tiene que ver con los recuerdos. Es muy diferentes la Caracas de los setenta de la Caracas de finales de los noventa que yo me traje en la maleta, pero sigue siento la ciudad que ambos amamos. Al final Venezuela no es una coordenada geográfica, es un montón de gente con un mismo corazón. ¿Verdad chamo?"
Debo admitir que soy fanática del MONOMARIO, uno de los primeros comics latinos para Internet. Son vulgarísimos, pero divertidos. Es una mezcla de cultura geek, pornografia, idisiocracia latina (o mejor dicho, argentina) y crítica política.
El último me llama especialmente la atención. No por vulgar ni nada parecido, sino por cuanto recrea una hipotética entrevista hecha por un periodista argentino a Chávez, el mesmo. Y el Mono Mario ha sido un barómetro de la opinión pública de la generación MTV en el Cono Sur.
Les debo más crónicas periodísticas y la continuación de la mi nueva novela "La Jaula de Oro: el amor en los tiempos chavistas". Mil disculpas, he estado agobiada con tanta información sobre la Web 2.0 que apenas puedo procesarla. Incluso ni siquiera he tenido tiempo de comentar la cagada que dijo el premio Noble de genética James Watson, en una muestra de bazofia racista pseudo-científica (ya lo hizo Mangas Verdes).
...
Lo queno voy a dejar de comentar, mejor dicho, replicar, es el estupendo análisis de Resteado sobre la reforma al artículo 337 de la Constitución Nacional que pretender aprobar Chávez, digo, el pueblo:
"Esos son algunos de los mínimos derechos que la AN decidió quitarnos, mientras inocentes y desprevenidos, estábamos en la playita.
El derecho a la información consiste en:
*
el derecho a recibir información verbal y por escrito sobre los cargos por los cuales la persona está siendo detenida y/o va a ser juzgada *
el derecho de toda persona a saber qué fiscales, qué tribunales y qué juez está al frente de los procesos en su contra *
el derecho a llamar a un abogado o a un familiar cuando la persona ha sido detenida *
el derecho a que los familiares y los abogados de todo detenido puedan conocer el lugar y las condiciones de su encarcelamiento *
el derecho de toda persona a conocer el número de expediente de su caso *
el derecho de la persona a revisar junto con su abogado la información contenida en el expediente en su contra"
UN VERDADERO CHUZO...
De cualquier modo, si quieren entender de qué se trata esta reforma y cuál es su impacto en la gente, no se pierdan el programa A fondo con la reforma constitucional, producido por nuestro querido Luis Carlos para Fe y Alegría. El del general Müller casi me hace llorar de la arrechera. Pero al final no se trata de frustrarse, sino de hacer algo... al menos discutir.
Quién hubiese podido imaginar que Carlota Pérez haya sido una referencia académica del Web 2.0 Submmit en San Francisco. Que su teoría sobre las burbujas financieras durante las revoluciones tecnológicas se haya convertido en el coco que asusta a todos los geniecillos de las computadoras (y sus jefes). Que el guró de los Bits en el New York Times, Brad Stone tenga "un fascinante intercambio de correos electrónicos" a propósito de las ideas de esta economista, errónieamente considerada británica.
Pues no, Mr. Stone. La señora es venezolana y a mucha honra. :)
Fue justamente su experiencia en el Tercer Mundo lo que la permitió llegar a tan interesantes conclusiones. No sé como haya sido la gestión de esta académica como directora de tecnología en el Ministerio de Comercio y en PDVSA durante finales de la década de los setenta y principio de los ochenta. Pero puedo decir una cosa: sus teorías gozan de credibilida ante mis ojos, por cuanto habla con la autoridadad de quién intentó transformar el auge petrolero de la primera presidencia de Carlos Andrés Pérez en avance tecnológico... sin suerte.
Mientras tanto, el mundo seguirá esperando su edad dorada. ¿O no, señora Carlota?
Algunos sueñan con un Sabana Grande rehabilitado, así sea teñido de rojo. Es el caso de PDVSA, que convoca a todos los arquitectos a presentar sus proyectos para devolverle su antiguo esplendor a este famoso boulevard.
Hay otros, como BR1, que simplemente se deleitan en los colores de su caos. Para mí, el alma de Caracas aún toma cervezas en el Gran Café y baila salsa en el O Gran Sole.
(Video de Bruno López, artista y arquitecto venezolano).
Correazos, enjuagues bucales con jabón azul, encierros... todo fue inútil. Ni siquiera las monjas del Colegio Nuestra Señora La Consolación pudieron quitarle a Francisca Mendoza ese feo hábito que aún la salpica de vulgaridad. En cuanto veía a un hombre, la niña levantaba la voz para decir: - ¡Pipe, pipe, pipe, pipe....! Esa vez empezó a gritarle desde el mar a los pescadores que descargaban su mercancía en la playa. Los hombres cobrizos de recios brazos detuvieron u faena para mirarnos. Al descubrir que se trataba de un grupo de púberes sifrinas, palmearon su barriga cervecera y nos dedicaron una sonrisa burlona antes de volver al tabajo. Natalia, Katiuska y yo nos sumergimos poco a poco en el agua marrón de la bahía de Lechería para esconder nuestra verguenza. No queríamos meternos en problemas, así que nos movimos hacia un lugar más solitario a pesar de las protestas de Francisca. Más relajadas, nos pusimos a jugar en las soleadas ondulaciones caribeñas. Teníamos un par de horas antes que nos buscara la mamá de Natalia y se acabara el encanto. Hablamos de todo un poco, con la profundidad propia de nuestros trece años: -¿Ya te vino la primera regla? Porque tengo casi 14 y aún no me llega. -Yo ya tengo tetas, míralas -decía orgullosa Katiusca mientras se rodaba el triangulito rosado para enseñarnos su limón endurecido con orgullo. -Tendrás tetas, pero tu te vas a quedar enana. ¿No ves que te desarrollastes a los once? De allí no creces. -¡Callate guaricha! Tú no sabes nada de nada. A ver si te cambias el traje de baño, que siempre usas el mismo desde el año pasado. - Chama, tampoco me salen pelos en el sobaco o allá abajo. Estoy preocupada, ya quiero usar mi primer moddess. - A mi me salió un pocote allá en la cocolla. También me salieron unos pelos larguísimos en las tetillas -afirmó Natalia mientras se sacaba el pecho abultado. - ¡Tapate chama! ¿No ves que hay un tipo con cara de sádico allá? - ¿Sádico? ¿Dónde? ¡Pero si es un negrote! Miren muchachas, se está acercando -decía Francisca mientras recuperaba su sonrisa- ¡Pero si está grande el negrote! ¿Se imaginan como debe tener el pipe? Lo debe tener así de grandonte... como a mi me gusta. ¡Ummm! ¡Que rico sería ser dervirgada por un negrote así de grande! ¡Viene el pipe! ¡Pipe! ¡Pipote! ¡Pipe! Eso fue como hace 15 años. Sé, por las cadenas de correos electrónicos pornográficos que recibo a diario, que Francisca sigue igualita. Pero al menos no está sola. El único momento en el cuál dejó de mandar sus aberraciones deliciosas por motivo de un accidente que la dejó una semana en el hospital, se formó una cadena de vuelta de 4 mil correos electrónicos. El mensaje original decía:
"Francisca, ¿dónde estás? Espero que te recuperes pronto. Desde que tú no estás, no tengo nada con qué masturbarme. Tu amigo S..."
(Como no puedo dejarlos con un video o foto de Francisca sin caer en el pecado de la pornografía, los dejo con esta joya de cortometraje producido por Platano Verde bajo la barita erótica de mi amigo Jorge Sayegh).
