¿Sueñas con volver a casa?

Síndrome de Ulises

"Hace diez años prácticamente no existía. Pero hoy en día podría afectar a más de la mitad de los inmigrantes sin papeles. Hablamos del Síndrome de Ulises. Un mal del siglo XXI y que solo en nuestro país podrían sufrir cerca de un millón de personas. Un equipo de médicos del mundo de Zaragoza ha decidido poner en marcha un proyecto para prevenir la aparición de estos trastornos que pueden derivar en problemas físicos o en patologías psiquiátricas más graves. Hoy nos acompañan Belén Revilla, coordinadora del proyecto y Noemí Molina, psicóloga." (Texto que acompaña el video)



Yo descubrí el Síndrome de Ulises hace relativamente poco, gracias a Telémaco. Tengo algunos links más que les pasaré cuando los encuentre.

Pero más que todo me interesa sus opiniones. Poque se puede sentir exiliado tanto el que emigra como el que se queda en un país que YA NO ES el mismo.

Cuentos de la cripta, parte 500cc

La Jaula de oro VII y Migración de escrúpulos LX



1- ¡Tatatata!*

Parecían unas pelotas antiestrés, pero translúcida. Eloisa la amasaba una y otra vez, como si estuviera preparando una arepa, pero el punto duro la eludía de cualquier modo.
-"Estas podrían ser tus nuevas tetas", dijo el cirujano sonriendo.
-"¿Ésto?", replicó Eloisa.
-"Bueno, ESAS específicamente no son porque están contaminadas, las tuyas las voy a comprar en LOCATEL cuando me des la mitad de la plata", añadió el doctor.
-"Pero Jorgue, yo no tengo TANTA plata".
-"Tranquila, me las pagas a plazo



2- ¡Ñaca, ñaca!*

"!Mira Eloisa, mira!" Pero la paciente prefería voltear a ver la pared. Le bastaba con el dolor de las cientos de agujas de metal que Jorge había utilizado para administrarle la anestesia local y el castigo de su desnudez tendida en una camilla de frío metal.
Además, estaba Jorge. Sus ojos exudaban un placer tan salvaje como la sangre que salpicaba a su traje de cirujano. "Tanta sangre... ¿es mía?". Así se cuestionaba Eloisa mientras sentía el bisturí abrirle un bolsillo en el pecho.
"Ya casi termino", afirmó el cirujano mientras retiraba la cortinita que hasta entonces había ocultado su trabajo. Eloísa no pudo resistir la escena que se reveló ante sus ojos: la bola de silicón ensangrentada intentaba escapar de su pecho mientras Jorge empujaba con fuerza y zurcía con rapidez su piel para atraparla. Eloísa casi pataleó, pero sus piernas estaban sostenidas por una enfermera más fuerte que un guardaespalda de discoteca.
Un beso baboso estampado a la fuerza y una manoseada de piernas rayana en la depravación terminaron por completar la transformación de Eloísa.


3- El consejo de la abuela:

-Para ser bella hay que ver estrellas
-¿En serio?

2- ¡Boing, Boing!

(Lo que dijo el hermano de Eloisa ante los planes de la niña)

Antes de ponerte unas lolas nuevas, piensa en:

-El dolor de espalda deribado de cargar un plástico rebotando a cada salto.
-El dolor deribado en cada pellizco de pezón que te da el amante excitado.
-El dolor de alma de verte al espejo con tu ropa favorita de adolescente, y que parezca una puta de película porno.

Y para rematar, el aura de "debe-tener-un-maní-en-la-cabeza que proyectas a tu alrededor.

Para acompañar mis reflexiones, una canción muy a tono con el tema:

"Tite se murió
hay que enterrarlo
hay que enterrarlo
¿Cuándo entierran a Tite?
¡A Tite lo entierran hoy!"



Ahora, con tetas nuevas, se pueden levantar un "papi" como el del video, para que les llenen el cubo de leche.




P.D.: El post lo hice para corresponder a Cacao, como según Luis es mi costumbre. Les debo la continuación del post de la masturbación en "La Jaula de Oro".

Caracas, un amor fracasado

Migración de escrúpulos LIX

La última vez que estuve en Caracas, la ciudad me robó el ultimo motivo que tenía para volver a ella. “Vete y no vuelvas… a menos que sea de visita”, me dijo rotunda. Eso sí, lo hizo sin aspavientos, en el medio de la fiesta, justo cuando estaba borracha, para evitar que me pegara tan duro.

La rumba no paró ni un instante durante el tiempo que estuve en la querida Caracas. Bueno, quizás sí paró durante el tiempo que estuve mendigando una prueba de haber trabajado en un periódico que se fue a la quiebra por una mala apuesta política o mientras esperaba infructuosamente en la universidad por unas notas selladas por el decano.

Lo cierto es que el reloj se detuvo cuando la mujer que entrevistaba a los seleccionados para la beca me preguntó por una constancia de estudio “oficial” que le demostrara a ella que sí estaba estudiando el posgrado en Miami. No tenía nada de “ese calibre” en mis manos; me lo negaron por falta de pago. A los gringos no les interesaba CADIVI ni Chávez, tan solo eran excusas ridículas para no soltar los dólares.

Así que volví a las noches tibias del Ávila. Quería olvidar mi fracaso, ahogarlo en besos, esterizarlo en alcohol, vestirlo de frivolidad. De esa manera no me importó ni los carritos por puestos reggetoneros, ni los pies sucios de aguas cloacales, ni las llamadas no devueltas de mis ex compañeros de clases.

Total, si no tiene solución, ¿para qué preocuparse?


Caracas es un “cangrejo”; un enigma casi imposible de resolver… pero vivible.

¿En serio? ¿Cómo llevar con dignidad tu propio fracaso, tu amor no correspondido?

Tenías razón, Cacao.

Ahora me retiro a mirarme en el espejo, para ver si lloro o no.



(El dibujo es mío y pertenece a la serie "Mal de ojo". La foto también es mía)

De sudaca a sudaca...

Mal de ojo I.jpg
Originally uploaded by alrevez

Este fue el consejo que me dió un amigo. Fue tan inspirador que hice una serie de dibujos, nada especial, para deslastrarme de esos demonios que nos envenenan el alma y nos roban la esperanza. Disculpenme la falta de originalidad.

¿Venezolana por casualidad? !Jódete!

Migración de escrúpulos LVIII

Pueden que me detesten por este post, pero me ha pasado tantas veces que debo hablar. ¿Qué les pasa a los venezolanos que se sienten tan avergonzados de su propia gente en el exterior? Claro, no me refiero a todos, pero existe la tendencia de algunos de negar su propio país de origen para permitirse a si mismos una más rápida asimilación. "Yo nací en Venezuela por casualidad", escuché una vez.

Ellos están en el dilema de borrar todo lo que en ellos hay de latinos, por miedo de ser identificados como minoría y ser tratados como tal. !Qué raya ser latinos!, dicen mientras al mismo tiempo se quejan de esa "mierda" mexicana-o-cubana-o-colombiana-o-centroamericana que está contaminando su vecindario "exclusivo". Y me da una arrechera, por cuanto ellos son mucho más mierda al asumir esa actitud. Todos somos inmigrantes y tratamos de dar lo mejor de nosotros mismos en la aventura de este nuevo país.

Pero ellos siguen de paso, tratando su patria (vieja o nueva) como si fuera un hotel, tal como dijo Ignacio Cabrujas hace tanto tiempo.

Esquizofrenia pura, esa de negarse a ellos mismos. Falta de humildad para reconocer una historia en común que nos hermana con otros países del continente. ¿Pero cómo, si cuando ven a un venezolano cambian de esquina?

A veces me provoca cambiar de esquina yo también, con todo el dolor de mi alma. Solo a veces. No quiero ser lastimada, mirada de arriba a abajo, como si estuviera pidiendo un favor a álguien, solo por el hecho de saludar.

Nos falta mucho por madurar.

Es muy doloroso para mí que las personas que menos se ayuden entre ellas son los venezolanos. Y en esta queja hago una excepción con algunas personas de Miami. En esa ciudad tan bella y hostil nos hemos tenido que encontrar con un gentilicio muy parecido al nuestro: los cubanos. Y los cubanos son una vaina seria; se ayudan entre ellos pero no ayudan a nadie más. Es por estos "balseros" (o no) que hemos aprendido humildad, a comernos nuestras palabras y asumir una actitud diferente si queremos sobrevivir, al menos la nueva generación de inmigrantes. Pelar bolas al principio no es tan malo, después de todo...

Quizás es la oportunidad perfecta para aprender a ser mejores personas, mejores venezolanos.

Firma: Una perra latina (como me dijo un venezolano-pobre-huevón, no se si para felicitarme o joderme-con-burda-ironía por mi nueva exposición).

P.D.: El dibujo es mío

Francisco Clemente, expectativas de realidad

Bueno, dado que es la segunda vez que comparan mi trabajo con el pintor de la pelicula Great Expectations (1998), decidí averiguar quién era. Se llama Francisco Clemente, es una referencia para los surrealistas y expresionistas y colaboró para Andy Warhol y Jean-Michel Basquiat en los 80.

¡Dios quiera que pueda llegar a ese nivel! Por ahora soy una "perrita latina en San Francisco" haciendo arte sobre minorías oprimidas y sexo, pero no me va nada mal ;p

P.D.: Disculpen que no haya escrito nada últimamente, pero es que estoy divirtiéndome tanto haciendo arte! De paso escribir sobre Venezuela es tan doloroso. :(

Socialismo a punta de billete... ¿Dónde?

"Si tres personas andan juntas en Polonia, tu no piensas nada acerca de eso. Pero en ______, tres personas pueden ser un partido.

Nuestra primera conversación. Ellos se presentaron a sí mismos como 'Socialistas de _____'.
Mucho gusto.

Después de unos pocos halagos uno de ellos fue directo al grano con: 'Necesitamos dinero.'

'¿Para qué', preguntó Jarda Bouncek, nuestros amigo checo.

'Nosotros queremos que el socialismo triunfe en ______. Y para eso nosotros debemos comprar a los líderes de nuestra provincia.' (...) Para ellos, las masas no eran tan importantes. ¿Alguna vez has visto a esos millones marchando allá afuera? Esos millones eran pasivos, sin dirección, difusos. Toda la acción sucede entre los líderes. Quinientos nombres, máximo. Y eso son exactamente los nombres que tu tienes que comprar. (...) Y los que ponen el dinero determinarán el tipo de gobierno que será".

(p. 57, The Soccer War, Kapuscinski)
(Traducción libre)

SUSTITUYE LAS (_____) POR EL LUGAR QUE TE DE LA GANA :)

Socialismo a punta de billete (I)

"(...) If three people go around together in Poland, you don't think anything of it. But in the _____, three people ca be a party.
Our first conversation. They introduced themselves: 'Socialist from ____.'
Nice to meet you.
After a few pleasantries one of them came right out with it: 'We need money.'
'What for? asked Jarda Bouncek, my Czech friend.
'We want socialist to triumph in ________. And for that, we must buy off the leaders of our province.'
(...) For them, the masses were not so important. Had we ever seen the millions marching here? The millions are passive, directionless, diffuse. All the action takes places among the leaders. Five hundred names, maximum. And it's exactly those names that you have to buy. (...) And the ones who put up the money determine the kind of government it will be."

(p. 57, The Soccer War, Kapuscinski)

P.D.: me tomé la atribución de borrar las palabras para darle la libertad de colocar sus propias locaciones.

Mañana les prometo que coloco la traducción :)

(Dibujo de Ytaelena López)

Economía informal... huele a mierda

Migración de escrúpulos LVII

Leo sobre las guarimbas de los buhoneros a través de OpusCrisis y bueno... me da arrechera.

También me acuerdo de la investigación que realizaba una amiga mía alemana acerca de la economía informal en Sabana Grande en el 2004:

La mayoría de los puestos de trabajo de los buhoneros pertenecen a inmigrantes que trajo el gobierno de Colombia y Perú hace muchos años atrás. El sistema funciona así: este "hombre de negocios" posee hasta 10 puesticos, los cuales los alquilan a los buhoneros que trabajan allí o subcontratan personal por menos del salario mínimo. Al final terminan ganando una miseria.

A su vez, la mercancía que estos buhoneros comercian es proporcionada por la 'oligarquía' de turno con acceso al gobierno. Solo de esa manera pueden sacar el montón de mariqueras chinas de la Aduana, saltándose una cantidad de pasos burocráticos. Es una cadena alimenticia paradójica, porque el dueño de un megacentro comercial puede ser a su vez la cabeza de una red de economía informal. Cobran y se dan el vuelto.

Es un asco.

Esto se parece a la "afrikanizacion" en los años 50-60. Cuando se fueron los colonizadores europeos, en vez de generar fuentes de trabajo 'endógenas" o nuevas estructuras de gobierno, los africanos se chulearon los cambures gubernamentales y se adueñaron de los privilegios que antes tenían los blancos... un quítate tu para ponerme yo. Al final el desastre era inevitable, como sucede en nuestro país.